Contrição.

A porta estava fechada.

Era o lado de fora e fazia frio.

Queria voltar. Precisava voltar.

Ainda existia um resquício em mim.

Uma fagulha por se extinguir.

Uma troca de roupas.

Derradeiro carinho.

A roupa veio.

Pela janela.

Seus olhos cintilavam de uma cor púrpura que não sei distinguir.

Havia ódio.

Isso eu podia ver a quilômetros.

Podia ter enxergado tantas outras coisas.

Me arrependo de algumas.

Irrito-me com outras.

Devia ter olhado mais profundamente em mim.

Só assim poderia descobrir o que existia de nosso.

Com as roupas entre os braços, posso ver, não existia muita coisa.

Com alguma dificuldade percebo:

A falta ainda é vida.

A saudade ferida.

O adeus a metade da partida.

Falta um pouco.

Um copo, um trago e um imenso caminho.